-Creo que me inclinaría a decir que el estilo de la Meiji está muriendo. ¿Pero cómo puedo saberlo? Vivir en medio de un era supone no participar conscientemente de su estilo. Tú y yo, entiéndeme, estamos inmersos en un estilo de vida determinado, pero somos como las carpas que nadan en un pecera sin ni siquiera darse cuenta de ello. Piensa en ti mismo: tuyo es todo un mundo de sentimientos. Tú apareces diferente a la mayoría, y estás completamente seguro de que jamás has permitido que tu personalidad quede comprometida. Sin embargo, no existe ningún medio de comprobar eso. El testimonio de tus contemporáneos no tiene el menor valor. ¿Quién lo sabe? Debe ser que tu mundo interior es en realidad el estilo de esta era en su forma más pura. Pero, otra vez, no hay forma de saberlo.
-Entonces, ¿quién decide?
-El tiempo

Haru no yuki, Yukio Mishima



Rescato la entrada de junio del año pasado. Parece que la primavera y la nieve asoman otra vez por la cornisa Cantábrica.

:)

Reroute to remain

Vuelvo a escribir aquí. Contaría muchas cosas o ninguna, aún no sé, esto mío es improvisación 100%, es la segunda vez que intento escribir aquí hoy y la tercera en la semana que llevo sin escribir. Todo tiene una explicación que radica en la crisis de fin de carrera que llevo sufriendo hace ya casi un año (¡¡ya casi estamos en marzo!!). No sé si voy, si vengo o si valdrá para algo lo que estoy estudiando ahora. Me estoy ahogando, a veces siento una enorme falta de basa de conocimientos y a veces la siento en los que me rodean. Por eso he vuelto a los orígenes (a los míos, a los occidentales, al XIX) y me encontrado con que no hay nada nuevo. Huysmans es tan postmoderno como Foucault (sé que estoy obsesionada con él). He encontrado puntos de contacto entre Schopenhauer y Butler, todo cobra un nuevo sentido. ¿Y todo esto para qué? Me doy cuenta de que we're just two lost souls swimming in a fish bowl year after year. Entonces nada tiene sentido, porque realmente somos incapaces de ver más allá de nuestra propia percepción ¿os dais cuenta de lo que eso implica? Por un lado estamos condenados a la soledad, y por otro a ser incomprendidos. Claro, que eso es sólo a nivel individual ¿pero hay algo más? Todo es confuso.

Inmanencia y trascendencia

Llevo un tiempo dándole vueltas y aún no sé... No sé nada. He estado leyendo entradas antiguas y sí, he estado engañándome a mí misma. La entradas de ahora no son peores que las de antes, son más o menos lo mismo; aunque creo que sí ha habido un gran cambio en mí desde que empecé a escribir aquí. Tal vez haya llegado el momento de volver al cuaderno negro y dejar este otro blanco y virtual. Sé que ahora falta algo, pero creo que nunca debí salirme de relatar cosas que me pasaban, cosas interesantes que me pasaban... No debí querer abarcar tanto, ¡paciencia! ¡paciencia! ¡Es tan difícil tener paciencia! Yo siempre tengo la sensación de estar esperando: esperando a acabar el bachillerato, esperando a empezar la carrera, a volver de Alemania, a terminar los cursos de doctorado, a volver de Inglaterra, la tesis... A veces una pierde los nervios y tiene ganas de mandarlo todo a freír espárragos y ¡carpe diem; collige, virgo, rosas! Si todo fuera tan fácil... Si todo fuera tan fácil... ¿Por qué ese afán de estar siempre haciendo cosas, de proyectar hacia el futuro? ¿No era mejor quedarse una como está y tratar de ser feliz con lo que tiene?

Me decían antes que por qué no actualizo el blog. Bueno, pues aquí está la respuesta (así mato dos pájaros de un tiro): porque estoy HARTA.
-¿De qué estás harta, Nimúe?

-Pues estoy HARTA (que no es lo mismo que "harta") de todo. Del blog (aunque esté aquí escribiendo), de tener que pensar todo lo que escribo en él, de pensar que tal vez lo lea alguien que me conoce pero no lo suficiente para interpretar bien mis opiniones, harta de escribir trabajos para el máster, harta del puto sistema MLA, del Harvard y de las citas al pie de página con sus latinajos y su caos perpetuo. Harta de que mi padre sólo compre El País, de que el Babelia me dé auténticas ganas de vomitar, de los "intelectuales de izquierdas" (¿de derechas existen? ¿en serio?), de lo políticamente correcto, de las putas librerías de NY que parece que curarán nuestra ignorancia con una sola visita, lástima que los estudiantes pluriempleados no tengamos ni tiempo ni dinero para viajar, ¡no te jode! Qué harta estoy. Estoy HARTÍSIMA.

Y mañana a dar clase a las 9... Genial. Soy superfeliz.

De mayor quiero ser caballero Jedi. Mola más.

El making off (a uno y otro lado de la frontera)

A pesar de su título, ésta es (será) una entrada de lo más prosaica. Es sólamente una pequeña reflexión sobre qué pasa y qué percibimos a uno y otro lado de un aula cualquiera.
Cuando eres joven e inexperto, como lo son mis alumnos de 4º de ESO, piensas que desde la mesa de la profesora no se ve nada. Es mentira. Yo siempre pensé que los y las profes se tiraban muchos faroles cuando decían "desde mi mesa lo veo todo" y no, no mentían. Otra cosa que también yo notaba era que el profesor (en mi caso era un señor) siempre tenía respuestas para todo, siempre lo sabía todo. Ahora sé que no es cierto y lo peor de todo es que sé disimularlo. Las preguntas de los alumnos son algo muy peligroso, a veces tienen una manera de enfocar lo que aprenden muy distinta a lo que tú prentendías cuando lo dijiste y entonces te hacen la Pregunta. Lo pongo con mayúsucla porque casi nunca tienes una respuesta 100% exacta; a veces contestas más o menos, pero yo, al menos, me quedo con la duda si habrán entendido mi explicación o si yo habré entendido la pregunta. Me fascina cómo razonan (para bien y para mal) y sin embargo estoy segura de que al señor que me daba clase de Lengua y Literatura en 4º de ESO también le parecían raras nuestras preguntas; es más estoy convencida de que alguno de mis alumnos cuando sea profesor (alguno habrá ¿no?) pensará lo mismo. Todo es cíclico. Hasta las preguntas.

Y hasta las profesoras petardas.


XD

¡Por el nuevo año! (II)

My heart is like a singing bird
whose nest is in a water'd shoot;
my heart is like an apple-tree
whose boughs are bent with thick-set fruit;
my heart is like a rainbow shell
that paddles in a halcyon sea;
my heart is gladder than all these,
because my love is come to me.

Raise me a daïs of silk and down;
hang it with vair and purple dyes;
carve it in doves and pomegranates,
and peacocks with a hundred eyes;
work it in gold and silver grapes,
in leaves and silver fleurs-de-lys;
because the birthday of my life
is come, my love is come to me.

Ch. Rossetti, A birthday

Gracias a todos por los mensajes, las llamadas no contestadas (sí, nunca tengo el móvil conmigo, yo soy así), por los post del facebook, la cena del sábado, los regalinos (mascota del facebook incluída) y por ser vosotros. ¡Qué majos sois!

Sabíais que no podía ser de otra manera y que el poema tenía que ser éste a pesar de que lo puse ya cientos, miles de veces aquí (bueno sólo una). Lo que es una pena es no poder poner la versión musical que hice de él (yo cantando con la guitarra, creo que Caótica sí lo vio).

Esto es una mierda de entrada pero entre que estuve cinco horas dando clase (dos de ellas cobrando ¡yuju!), que me levanté a las 7:30 (y me acosté a la 01:00) y los libros/juegos/videojuegos nuevos no doy a basto. Eso sí, seré una experta en literatura femenina inglesa.

Cien

¡Es el post número cien que subo! Os quería dar las gracias a todos aquellos que me léeis regularmente y en concreto a Miyu y el poema que me dejó en la entrada anterior; el que habla de ella, de mí y de tantas otras brujas.

Optimismo

No pienses en el día oscuro, en el día en que nadie

responde, en el día que tienes a un dios enfrente.

Piensa en la otra jornada, aquella que venciste

al enemigo o ganaste en el juego, aquel día feliz

en que todo sonreía. Que tu ejemplo en la vida

sea siempre lo que gozaste, no el sufrimiento.

Es también un poema de La caja de plata y creo que no es la primera vez que lo uso. Es porque me gusta.

:)

El gran dios Pan

Decía H.P. Lovecraft que el miedo es la emoción más antigua y más intensa de la humanidad, también que de estos temores, el mayor es el miedo a lo desconocido. La historia de la literatura está poblada de relatos terroríficos que prueban que, sino la más antigua, el miedo es una de las emociones primarias de todo animal.

Yo quería hablar hoy de Arthur Machen y no sé muy bien cómo empezar, he leído ¡por fin! este fin de semana El gran dios Pan y algún relato más (me pondré después de terminar esto con El pueblo blanco) y sólo quería expresar la impresión que aún hoy causan estos relatos. En el ensayo de Lovecraft, del que no estoy segura de la fecha (¿mediados de los 30?), se dice que Machen es un gran maestro del género al haber sabido combinar toda la tradición oral sobre brujas, demonios, etc. de UK, con el relato fiel a la realidad (no me atrevo a llamarlo naturalista). Machen habla de experimentos científicos que hoy en día sabemos que son inviables, o cuyas consecuencias han tomado otra forma distinta totalmente a la que él preveía. En ese sentido, sus cuentos (que son de finales del XIX y principios del XX, El gran dios Pan es de 1894), no son hoy percibidos tal y como lo fueron para sus lectores contemporáneos. Sin embargo, no han perdido su magia, ese estremecimiento que te recorre la espalda cuando lees cómo acaba Ms. Vaugham, cuando poco a poco vas descubriendo quién era y por qué era así. Sí, como dice Lovecraft, el encanto del relato está en su eficacia, en esta gradación de la información que se da al lector sobre los acontecimientos. Un buen relato de horror, terror o como lo llaméis está en eso: la gradación de la información, la historia tomando forma en la cabeza del lector. Un relato que, a pesar de no seguir una lógica establecida por el mundo real, tiene un punto que conecta lo real con lo figurado, con lo terrible, de modo que provoca una punzada de "¿y si...?" en la espalda del que lee.

Sí, me gustó El gran dios Pan, a ver qué pasa con el resto.

Ps. ¡Qué alegría me llevé estas navidades cuando encontré el ejemplar de esta colección de cuentos! Llevaba dos años buscándola y estaba descatalogada (y sigue) y allí estaba en esa librería alejada del centro. Si no hubiera trabajado estas navidades nunca lo hubiera encontrado (o tal vez sí).

Cuando las hormonas suben, la mala leche también

Hace tiempo que quiero escribir un post como éste: en realidad, no estoy en absoluto segura de cómo quedará (porque sí, una vez más estoy improvisando) y además lo borraré a los dos días si me arrepiento mucho de lo que escriba. No me toméis muy en serio.

Hoy querría escribir sobre blogs, ese invento del siglo XXI. A ver qué sale. Más concretamente querría escribir sobre qué hay detrás de los blogs, en el making off. Lo primero será decir que, evidentemente, éste no es mi primer blog. Es el primero de este tipo que dura más de un año actualizado regularmente y me siento bastante orgullosa de él (estúpidamente orgullosa). Antes tuve otro blogger como éste, cuando aún era blogspot (¿o es al revés?) pero no era nada muy serio, también tuvo uno con tiras cómicas, y otro con trabajos made in Germany. He olvidado las contraseñas de todos. Soy lo peor. También tuve fotolog, tres en concreto: el primero hecho en plan "a ver de qué va esto" que es el que más duró, uno sobre mi playmobil Robin y sus amigüitos (con ése me divertí mucho, me da pena no seguir por falta de tiempo/espacio) y otro con dibujos y texto en plan éste. A veces me gustaría subir dibujos, por desgracia no tengo ni talento ni tiempo para esas tonterías.

El blog de los dibujos es el que más enjundia tiene: en mis años de intrépida internauta tuve épocas en las que para matar el tiempo leía blogs de otras personas. Descubrí muchas cosas, entre ellas:

a- Hay personas que me divierte leer por razones varias (algunas que no alcanzo a comprender).

b- Hay personas que cuentan su vida como si fuera lo más -¿cómo llamarlo?- ¿interesante? ¿cool?, bueno, creo que me entendéis. Ésos me aburren, aunque reconozco que me divierten las fotos, sobre todo cuando conoces a la persona que hay detrás. Jajajaja.

c- Hay personas que se creen que saben de tu vida leyéndote. Se equivocan. Siempre. Todos somos más complejos que lo que demostramos en los cinco o seis minutos de reflexión sobré qué vamos a escribir. A veces ni lo pensamos, como yo hoy sin ir más lejos.

d- Los trolls existen y a mí me encantan (ahí sale la finesa que vive en mí).

Como iba diciendo más arriba mi blog de dibujos me llevó a otros blogs de dibujos: algunos me divirtieron mucho, mucho. Otros me gustaron a nivel estético... Hay gente con verdadero talento en la red. Pero, desgraciadamente dicha red en muy amplia y una cosa que me dio (y me da) bastante repelús de los blogs de dibujos (que suelen ser de mujeres) es la tendencia princesil de todas. ¡Ñoñas! Una cosa es ser sensible y otra ser cursi. La sensiblidad mola, la cursilería no. Otra tendencia es tintar los dibujos ñoños con textos sobre los interesante que es mi vida y lo intelectual que soy (pronúnciese "intelectual" con voz grave). Una cosa que odio de muchas chicas de mi edad y condición (mujer, blanca, veintitantos, clase media, con estudios universitarios e interés por el arte y la cultura) es que tengan complejo de Virgina Woolf. ¡No me malinterpretéis! Yo quiero mucho a V. Woolf, la adoro como escritora y como el personaje de transición victoriana que fue, pero hoy en día ya no tendría sentido ser "la excepción", la intelectual rodeada de varones inteligentes y mujeres interesantes pero no tan listas. Esa época ya quedó atrás, afortunamente. Las mujeres somos iguales y no rivales, coño. Cierto es que no te puede caer bien todo el mundo, pero... Además yo tengo manía a Foucault y su corte de afrancesados que no dicen más que palabras vacías ¿por qué los europeos tenemos esa tendencia a utilizar muchas palabras para no decir nada (soy consciente de que ahora mismo yo también lo estoy haciendo)?

Esa es una de las razones por las que dejé mi blog (mi fotolog de dibujos), qué cansinismo: parecía que todos los lectores de engendros como ése venían luego a mi blog (y me decían lo mismo...). Por eso me mudé, y fue una gran decisión: me gusta este blog y la gente que comenta en él (los que sólo léeis no sé, no sé quiénes sois), me gustan los comentarios buenos y los malos y me gustan los blogs que tengo linkeados y leo regularmente, también me gusta que todo el mundo pueda comentar. En fin.

Espero que sea el último de esta serie de textos cutres que subo últimamente. Tengo demasiado en qué pensar y yo quiero escribir aquí y compartir cosas, pero reconozco que últimamente sólo me salen cagarrutas.

Qué vida.