O Captain, my Captain!

"O how shall I warble myself for the dead one there I loved?
And how shall I deck my song for the large sweet soul that has gone?
And what shall I perfume be for the grave of him I love?

Sea-winds blown from east and west,
blown from the Eastern sea and blown for the Western sea, till there on the prairies meeting,
these and with these and the breath of my chant,
I'll perfume the grave of him I love."

"When lilacs last in the dooryard bloom'd" X, Walt Whitman,1865

Y luego dirán que los poemas de Whitman no son homoeróticos...

"Mis cartas no son premeditadas, pero a ti y a mí nos hace falta vivir y escribir. Simplemente muevo la manecilla del reloj. Estoy por terminar aquello que trata sobre tú y yo (¿ves? no me separo de ti). Tengo la impresión de algo muy valioso, pero -sólo astillas. Hasta qué punto puede la palabra revelar el objeto. Estaba pensando en alguna líneas. Tengo tantos deseos de poder dibujar una Eurídice que espera, que anda, que se aleja. ¿Con los ojos o con la respiración? No sé. ¡Si tú supieras cómo veo el Infierno! Evidentemente me encuentro todavía en un escalón muy bajo de la inmortalidad."

25 de mayo de 1926, M. Tsviétaieva a B. Pastenak

Saïd dixit

He estado releyendo un libro que me recomendó una amiga el año pasado, Humanismo y crítica democrática: la responsabilidad pública de escritores e intelectuales, del malogrado Edward W. Saïd y he encontrado un párrafo marcado que resultará muy interesante a dos de mis lectores asidu@s y amig@s querid@s:
"[...] lo más interesante de una gran obra es que genera más complejidad en lugar de menos, y se convierte con el tiempo en lo que Raymond Williams ha caracterizado como una red de connotaciones culturales a menudo contradictorias. Hasta las novelas más hábilmente compuestas de, por ejemplo, Jane Austen, se afilian con las circunstancias de su época; ésta es la razón por la que la autora hace referencia tan detallada a prácticas tan sórdidas como la esclavitud y las disputas por la propiedad. Sin embargo, es neceario reiterar que sus novelas no pueden reducirse jamás a un conjunto de fuerzas sociales, políticas, históricas y económicas, sino que, por el contrario, más bien guardan con ellas cierta relación dialéctica no resuelta: adoptan una posición que obviamente depende de la historia, pero que no se reduce a ella. Por nuestra parte debemos, en mi opinión, suponer que siempre sobreviene esa cualidad de la obra estética, sin la cual el tipo de humanismo al que me estoy refiriendo aquí no tiene en realidad ningún sentido esencial, sino tan solo un sentido instrumental." (89)

En fin, yo no lo hubiera expresado mejor (lógicamente, yo no tengo ni los años ni la experiencia que tenía este señor), pero a grandes rasgos ésta era la postura que yo defendía en nuestra discusión del otro día.

-Creo que me inclinaría a decir que el estilo de la Meiji está muriendo. ¿Pero cómo puedo saberlo? Vivir en medio de un era supone no participar conscientemente de su estilo. Tú y yo, entiéndeme, estamos inmersos en un estilo de vida determinado, pero somos como las carpas que nadan en un pecera sin ni siquiera darse cuenta de ello. Piensa en ti mismo: tuyo es todo un mundo de sentimientos. Tú apareces diferente a la mayoría, y estás completamente seguro de que jamás has permitido que tu personalidad quede comprometida. Sin embargo, no existe ningún medio de comprobar eso. El testimonio de tus contemporáneos no tiene el menor valor. ¿Quién lo sabe? Debe ser que tu mundo interior es en realidad el estilo de esta era en su forma más pura. Pero, otra vez, no hay forma de saberlo.
-Entonces, ¿quién decide?
-El tiempo

Haru no yuki, Yukio Mishima



Rescato la entrada de junio del año pasado. Parece que la primavera y la nieve asoman otra vez por la cornisa Cantábrica.

:)

Reroute to remain

Vuelvo a escribir aquí. Contaría muchas cosas o ninguna, aún no sé, esto mío es improvisación 100%, es la segunda vez que intento escribir aquí hoy y la tercera en la semana que llevo sin escribir. Todo tiene una explicación que radica en la crisis de fin de carrera que llevo sufriendo hace ya casi un año (¡¡ya casi estamos en marzo!!). No sé si voy, si vengo o si valdrá para algo lo que estoy estudiando ahora. Me estoy ahogando, a veces siento una enorme falta de basa de conocimientos y a veces la siento en los que me rodean. Por eso he vuelto a los orígenes (a los míos, a los occidentales, al XIX) y me encontrado con que no hay nada nuevo. Huysmans es tan postmoderno como Foucault (sé que estoy obsesionada con él). He encontrado puntos de contacto entre Schopenhauer y Butler, todo cobra un nuevo sentido. ¿Y todo esto para qué? Me doy cuenta de que we're just two lost souls swimming in a fish bowl year after year. Entonces nada tiene sentido, porque realmente somos incapaces de ver más allá de nuestra propia percepción ¿os dais cuenta de lo que eso implica? Por un lado estamos condenados a la soledad, y por otro a ser incomprendidos. Claro, que eso es sólo a nivel individual ¿pero hay algo más? Todo es confuso.

Cien

¡Es el post número cien que subo! Os quería dar las gracias a todos aquellos que me léeis regularmente y en concreto a Miyu y el poema que me dejó en la entrada anterior; el que habla de ella, de mí y de tantas otras brujas.

Optimismo

No pienses en el día oscuro, en el día en que nadie

responde, en el día que tienes a un dios enfrente.

Piensa en la otra jornada, aquella que venciste

al enemigo o ganaste en el juego, aquel día feliz

en que todo sonreía. Que tu ejemplo en la vida

sea siempre lo que gozaste, no el sufrimiento.

Es también un poema de La caja de plata y creo que no es la primera vez que lo uso. Es porque me gusta.

:)

¡Por el año nuevo!

I wish I could remember that first day,
first hour, first moment of your meeting of me,
if bright or dim the season, it might be
summer or winter for aught I can say;
so unrecorded did it slip away,
so blind was I to see and to foresee,
so dull to mark tha budding of my tree
that would no blossom yet for many a May.
If only I could recollect it, such
a day of days! I let it come and go
as traceless as a thaw of bygone snow;
it seemed to mean so little, meant so much;
if only now I could recall that touch,
forst touch of hand in hand - Did one but know!

Ch. G. Rossetti

¡Feliz año a todos! ¡Vivan los años impares! Y feliz cumpleaños a este blog, que cumple un año, quién lo iba a decir. Este año no hubo propósitos de Año nuevo, porque cada año no se puede planificar sino día a día, así que más que meta, más que objetivos, anteayer hice una lista de buenos de deseos para todos aquellos que me rodean: seguir como hasta ahora, encontrar otra falange humana (suena chungo, pero no tanto si eres paleontólogo), conseguir esa (y no otra, aunque si es otra bienvenida sea) beca, ir a trabajar a Madrid, seguir tan bien en Yankeelands, que renoven los contratos y que sepamos, de pronto, que queremos hacer ésto y no lo otro.

Mis buenos deseos para el nuevo año.

Mar, ventana, playa...

VI

Aquel día estaba yo en la acera, bajo la ventana, y la muchacha asomada en ella. Luego llegó él y me acarició la cara. Las niñas hacían unos hoyos grandes en la playa, y venía el mar y se los llenaba de agua y piedrecitas. Una nube grande se puso sobre la playa. Ella y él hablaban muy bajo. Yo, de cuando en cuando, levantaba los ojos y les miraba en silencio. Después hablaron un poco más alto. En la playa hicieron una montaña alta, y saltaron los niños. Luego la rompieron gritando. Los dos se callaron. Yo cogí un palito y me puse a hacer letras en la acera. Luego él dijo algo y ella bajó los ojos. Luego hubo un largo silencio. Él se llevó la mano a la frente, distraído, y se fue. Ella cerró la ventana. Entonces yo bajé a la orilla del mar a buscar vidrios de colores.

J. de la Torre (Versos y estampas, 1927)

¿Por qué huyeron todas las islas?

I

Y cuando todo se acaba se abren nuevos caminos.
Hay surcos luminosos que un ángel enciende
-no aquel ángel terrible que amó Rainer Maria-
el que blandió la rosa con aguijón de muerte.

¡Qué senda en el espacio, qué obstinado vadeo
en ríos subterráneos que nadie ha recorrido,
en torrentes de lava y cosechas de azufre!
dimensiones insólitas de números rotundos.

Y eso que empieza ahora nos regala otro cuerpo
sin forma inteligible,
de delicia soñada de volver al contacto
con lo que presentimos sin rebosar el límite.

¿Pero hay algo que se acaba? La eternidad se cierne
en nuestro devenir aunque la rechacemos.
Lo efímero se cuaja, de pronto, en realidades
sin nombre ni materia, en un zumo precioso
de memoria y de olvido.

"Del laberinto y sus celdas" E. de Champourcín

Sie können den Weg züruck... (ein Mal)

Mem. Las aguas, las aguas, las aguas... Todo fluye hacia las aguas, la respuesta está en las aguas: somos dos peces nadando en el mismo mar (año tras año). Todo son lágrimas, resplandece mortecinamente la ciudad a nuestros pies. Praga, eres agua, río, lluvia, lágrimas, fluir: Onda expansiva. ¿Aguantará el dolor? -Bajemos, -repite Marina -bajemos ya, por favor. -Y el sollozo, siempre a las puertas, pugna por salir una y otra vez.

B. Lago (2005-2008)

Ya nadie se acuerda

I
Porque todo es igual y tú lo sabes,
has llegado a tu casa, y has cerrado la puerta
con ese mismo gesto con que se tira un día,
con que se quita una hoja atrasada del calendario
cuando todo es igual y tú lo sabes.
Has llegado a tu casa,
y, al entrar,
has sentido la extrañeza de tus pasos
que estaban ya sonando en el pasillo antes de que
llegaras.
y encendiste la luz,
para volver a comprobar que todas las cosas están exactamente colocadas
como estarán dentro de un año,
y después,
te has bañado, respetuosa y tristemente, lo mismo
que un suicida,
y has mirado tus libros como miran los árboles
sus hojas,
y te has sentido solo,
definitivamente solo porque todo es igual y tú lo
sabes.

Has llegado a tu casa,
y ahora, querrías saber para qué sirve estar sentado,
para qué sirve estar sentado igual que un náufrago
entre tus pobres cosas cotidianas.
Sí, ahora quisiera yo saber,
para qué sirven el gabinete nómada y el hogar que
jamás se ha encendido,
y el Belén de Granada,
-el Belén que fue niño cuando nosotros todavía
nos dormíamos cantando-
y para qué puede servir esta palabra: "ahora",
cuando empieza la nieve
cuando nace la nieve,
cuando crece la nieve en una vida que quizá está
siendo la mía,
en una vida que no tiene memoria perdurable,
que no tiene mañana,
que no conoce apenas, si era clavel, si es rosa,
si fue azucenamente hacia la tarde.



La casa encendida (1949) L. Rosales

Fragmento de un libro futuro

"Entre el sauce apenas rozado por las aguas y la torre amarilla, el tiempo mira al tiempo y lo devora. El río lleva lento, hacia lo lejos, imágenes sin nombre, rostros muertos, el ritual aciago del adiós. Y tú, pálida sombra, en la cruel ruina de la memoria encuentras todavía fundamento."

Tübingen, otoño tardío, 1991

J. Á. Valente

Hoy no hay texto mío.

¡No me encontraréis!

En mi ciudad, que no es una ciudad sino una villa, se hace todos los junios un mercadillo de libros antiguos y de ocasión. Creo que dura dos semanas. Recuerdo cuando era pequeña y me llevaba mi padre; volvía a casa cargada de libros polvorientos en los cuales descubrí muchas cosas, sobre los autores, los protagonistas y sobre mí misma. Me paso todos los años un par de veces: la primera es una aproximación reconocimiento, pasar de puesto en puesto, vigilante y atenta. En busca de la ganga perfecta. Este año me traje dos libros de esa visión de reconocimiento: Los árboles mueren de pie (adoro a Casona) y una compilación de Pasos de Lope de Rueda nuevecita. Siempre vuelvo a casa con una gran desazón, nunca encuentro a la primera eso que te hace volver inmediatamente a casa y leerlo febrilmente. Además en junio son los exámenes, y este año eran los últimos de mi carrera (¡yuju, licenciada!). Y, si no fuera poco, con tanto examen y tanto trabajo este año sólo bajé dos veces. La segunda vez fue un jueves, quedaban dos días para que se clausurase el mercadillo y yo había decidido tomarme ese día libre. Mientras mi media Piña revolvía en las pilas de Marvel y me puse a revolver en una pila de revistas literarias la mayoría de ellas repetidas. Y allí estaba el ejemplar de Litoral dedicado a escritoras españolas del XX. Lo cogí y casi no me atrevía a preguntarle al chico cuánto costaba, pero lo hice y me dijo que 5 euros. ¡Estaba nuevo! ¡Con plástico y todo! Dentro tenía una hoja de suscripción y un marcapáginas a juego con la revista. Este número es, por cierto, de 1986. Por eso me temía el precio. Ahora está aquí, abierto por un poema de Concha Méndez, la otra olvidada del 27.

Ahondad en mí.

No me encontrareis

por más que me preste

a unirme a vosotros

y os muestre mi alma...

y os hablen mis ojos...

Por más que mi vida

sea el sacrificio

de todos los días

y querais rendirme

lo que me debeis,

¡no me encontraréis!

Lo cierto es que abrí la revista al azar, pero ahora que leo despacio el poema me parece una queja. Una queja de las poetisas y escritoras invisibles del 27, olvidadas todas en las estanterías de las bibliotecas. Yo nunca había leído nada de Concha Méndez hasta que compré la revista. Yo, licenciada en Filología hispánica por literatura (y con grado, en próximas entregas), sabía que la mujer de Altolaguirre había colaborado con él a nivel de escritores, codo con codo. Pero no había leído nada auténticamente suyo.

Repito: cosas que pasan.

Rainer cruza la calle. Primero un paso...

"Esta pareja erraba por Moscú, por Arbat, por los callejones y las callejuelas; andaban cogidos de la mano, como niños, y suscitaban curiosas miradas y sonrisas. Pero ellos no se sentían desconcertados.

Frecuentemente entraban en las tabernas de los cargadores a tomar té, para escuchar su lenguaje y conversar con ellos. Mañanas enteras se perdían en las galerías de pintura y los museos. Iban a las iglesias a la hora del servicio. Se confundían con el pueblo en los mercados de Sujáreivka y Smolenski. visitaban los lugares más alejados de la ciudad. [...] Buscaban por todas partes el verdadero rostro de Rusia."

Quizá debiera escribir algo sobre Rainer. Es alguien que no sólo me fascina como poeta sino también como persona. ¿Qué clase de persona era Rainer Maria Rilke? ¿Quién consigue el favor de ricas herederas para que le dejasen su castillo en Duino y así escribir uno de mis libros de poesía preferidos? Ese libro que tanto le costó escribir, que se llevó poco a poco su salud y que es hoy en día uno de los grandes clásicos de la literatura alemana.

Hör ich doch keinen wie ihn. Auf einmal durchgeht mich

mit der strömenden Luft sein verdunkelter Ton.

Pues eso.

A varanda de Julieta (poema para Galaad)

"Uma vez, entrei em Verona para não
entrarem Veneza. Entre o vê de Verona e o vê
de Veneza optei por ver Verona. Gostei da
coincidência das consoantes na janela
de Julieta; e sei que em Veneza não ouviria
o vento da vingança, nem provaria o veneno
de uma volúpia que só em verona se
desvanece com a vida. Não há canais em
Verona, como en Veneza; nem há janelas
em Veneza, como em Verona; mas Julieta
espreita a rua, da janela que é sua, e se
ninguém diz a senha que só ela sabe, agita
o lenço molhado pelas lágrimas que as
nuvens bebem, levando-as de Verona até
Veneza, onde a chuva as deita nos canais."-
Nuno Júdice, A varanda de Julieta

^_^

Escritores y escribidores

Hace unos cuantos días que no subo nada aquí. No hay ninguna otra excusa a parte de la falta de ganas/ánimos para escribir algo medianamente legible de lo que no me avergüence dentro de quince días. Acabo de leer en el suplemento dominical de El País un pequeño artículo de opinión de Javier Marías que me pareció muy interesante (y sincero). La verdad es que nunca he logrado terminarme un libro suyo, aún tengo escalofríos de terror cuando recuerdo aquel fracasado intento de leer Mañana en la batalla, piensa en mí; pero reconozco que sus artículos sí logro terminarlos y el de hoy en concreto me ha llegado a la patata.

El artículo viene a decir cosas como que menos mal que los niños de hoy (y los niños en general) no quieren ser artistas de mayores (me refiero a artistas serios, pintores, escultores, músicos y escritores). Que él nunca quiso ser escritor sino bombero o domador de leones. También dice que normalmente el resto de escritores, sus antecesores, le resultan vagamente antipáticos. Parecen adaptarse siempre a una especie de cánon de megalomanía, adicciones malsanas y sufrimiento sin límites (fingido o verdadero). Lo que más me ha llegado, con lo que más me identifico, es con su resignación a no ser una de esas almas atormentadas aún a cuenta de privarse de rasgos que "niños no, pero sí adolescentes y adultos pueriles -asocian con el talento con la genialidad: aún hay quienes creen que beber compulsivamente, inflarse a drogas o errar en coche por las carreteras los va a aproximar a Faulkner, a Lowry o a los predecibles Kerouac, Burroghs y Bukowski". Lo peor de todo es que tiene tanta razón y el mundo está tan poblado de "escribidores" que se creen esto. No digo nada de los autores en sí, bueno, los que me conocéis ya sabéis que Bukowski me repatea mucho (sobre todo en mi faceta feminista), pero cierto es que no por ser un grandísimo gilipollas como lo era él, tú vas a tener talento literario. No, lo siento, el mundo no funciona así. Es triste saber que no sólo son los adolescentes. Yo también fui adolescente y creí que las drogas me acercarían a algo más verdadero, que vería todo con más claridad y ¡cuánto me equivocaba! Fumar porros no sólo no te hace ver las cosas más claras sino todo lo contrario. Como decía, lo más triste es saber que hay personas que pasan con mucho de treintena, o que aún teniendo estudios serios en literatura se creen todo esto.

Sí, sigo deprimida y con cosas como ésta más, menos mal que el artículo de Marías me ha hecho animarme un poco. :)

Cartas a Stalin (del amor y otros asuntos)

El día 25 estrenan en el teatro Jovellanos de Gijón Cartas de Amor a Stalin, obra escrita por J. Mayorga (premio nacional de teatro de este año) en 1998. Quizá ésto no os diga nada a la mayoría, el teatro contemporáneo es ese grande desconocido para la mayoría de los que nos dedicamos a la literatura (al menos de los jovencitos, como yo). Pero esta obra, en concreto, reúne a dos de mis escritores preferidos, por un lado Míjail Bulgákov escritor y médico silenciado por el régimen stalinista y autor de la inmortal El Maestro y Margarita (y de obras de teatro que no pude conseguir y de La guardia blanca, mi futura víctima). Por otro lado está el hecho de que está escrita por Mayorga, de cuyos textos me enamoré profundamente una mañana en clase de "métodos para la investigación"... Quizá escriba alguna entrada contándo cómo fue, el caso es que empecé a leerla y no pude parar, perdí la clase por completo. Y luego, El jardín quemando, El gordo y el flaco... En realidad creo que me faltan tres o cuatro por leer, y personalmente os recomiendo La paz perpetua y Himmelweg que son mis preferidas junto a El traductor de Blümenberg (la primera obra suya que leí) y, por supuesto, Cartas de Amor a Stalin. Ésta última os recomiendo que si podéis vayáis a verla a Gijón, ejem, ejem...

Retomando la primera frase: si no podéis ir a verla bajáosla de internet, está gratis en Cervantes Virtual. :)

Un trozo del monólogo final:

"STALIN.- (Recita.) «¡Dimitri, los obreros están ensuciando con sus botazas el mármol de la escalera! ¡¿Quién ha quitado la alfombra?! ¡¡¿Es que Marx prohibe cubrir con alfombras las escaleras?!!». (Silencio.) Ninguno de tus actores te ha entendido como yo. ¿Sabes por qué, Misha? Porque nadie te conoce como yo. Igual que nadie me conoce como me conoces tú. Por eso me siento tan a gusto aquí, contigo. En cuanto puedo, agarro el abrigo y me vengo a tu casa. Cada día aguanto menos el Kremlin. Es tan aburrido, con todos esos burócratas y políticos... Estoy rodeado de intrigantes. Molotov y los demás, si oyeras las cosas que me dicen sobre ti... No tienen sensibilidad, y sospechan de cualquiera que la tenga. No sé qué harían conmigo si se enteraran de que también yo escribo poesía."

Ayer, hoy, siempre...

Ahora que por fin estoy libre de todo trabajo, ahora que puedo decir: estoy de vacaciones, nada. Nada, ahora tengo ganas de ir a la biblioteca todas las mañanas tamprano y leer números y números de La Esfera: ilustración mundial, fecha: 1914-1931. Temas: de todo un poco, fotos, muchas fotos y dibujos y cuentos y poemas (lo poemas lo peor, para qué engañarnos). Se entera una de muchas cosas, como por ejemplo que aunque en UK se consiguió el sufragio universal en 1918 (¡Gracias, Quentin Bell!) aquí se seguía despotricando de las sufragistas sin ton ni son y creo que sin saber muy por qué. Sin ir más lejos, el "bueno" de José Francés decía cierto día de 1914 (sólo a 4 años de distancia) "La miserable mujer que ha cometido el vandálico hecho [rajar un Velázquez, la verdad es que era un poco brutica], es, como todas las sufragistas, un ser inferior. Incapaz de sentir y de inspirar sentimientos dignos de la verdadera significación femenina". Para empezar este señor comete algo muy grave: generalizar. Se permite el lujo de opinar abiertamente en una revista, cosa de muy mal gusto (y más en una revista de público femenino y culto) y apelar para más inri a la esencia de la feminidad... ¿Sabría qué es eso, al menos? Podréis pensar, "bueno, Fani, es que era España y era 1914" ¡pero no! porque si seguís leyendo os encontraréis a un periodista animando a las mismísima Rosa Chacel a seguir estudiando (sus padres no la dejaban seguir) o números antes, un artículo de J. Dicenta defendiento el derecho a voto de las mujer arguyendo ni más ni menos que somos seres humanos y que si se nos da una oportunidad, estudiar por ejemplo desmostraremos que no somos tan diferentes (intelectualmente, por suerte). En fin, una revista de contrastes (y con colaboradores importantes en la época). En el fondo no es tan diferente de las revistas de hoy...

Hermaphroditus, A.C. Swinburne

¡Por fin! ¡Por fin tengo mi propio libro de Swinburne! Ya no más leer los poemas en Swinburne's project. Ya los puedo leer donde sea (lo más probable es que los lea en mi cuarto o en el autobús, poco bucólico, lo sé). Hiiiiiiiiiii, qué ilusión me hizo cuando me Elbi lo saacó del bolso ayer y me dijo: "Mira, lo encontré, me costó, pero lo encontré". El libro, es en realidad, una selacción de poemas, pero menos es nada. A.C. Swinburne es un autor que ni siquiera está en la sección de filología inglesa, que ni siquiera está traducido al español. Es uno de esos decadentes olvidados del Círculo de Oxford, Wilde y él se llevaban fatal. Swinburne era lo que hoy llamaríamos un "poser" vamos, mucha apariencia pero detrás nada de nada. Por eso Wilde le odiaba (y por otras cosas que no vienen a cuento). Sin embargo hoy, tiene ese halo fascinante de aquellos que pertenecieron a una etapa floreciente de la literatura pero que quedaron en el olvido. ¿Los recuperaremos algún día? :)

El fragmento IV del poema que da título a la entada:

Yea, love. I see; it is not love but fear.

Nay, sweet, it is noot fear but love, I know;

or wherefore should thy body's blossom blow

so sweetly, or thine eyelids leave so clear

thy gracious eyes that never made a tear.

Though for their love our tears like blood should flow.

though love and life and deeath should comoe and go,

so dreadful, so desirable, so dear?

Yea, sweet, I know; I saw in what swift wise

beneath the woman's and the water's kiss

thy moist limbs melted into Salmacis,

and the large light turned tender in thine eryes,

and all thy boy's breath softened into sighs;

butlove being blind, how should he know of this?

Mein Gott, qué hombre tan decadente... :D

Remember

Remember me when I am gone away,
gone far away into the silent land;
when you can no more hold me by the hand,
nor I half turn to go yet turning stay.
Remember me when no more day by day.
You tell me of our future that you planned:
Only remember me; you understand
it will be late to counsel then or pray.
Yet if you should forget me for a while
and afterwards remember, do not grieve:
For if the darkness and corruption leave
a vestige of the thoughts that once I had,
better by far you should forget and smile
than that you should remember and be sad.

Christina Rossetti, Goblin Market

No hay nada que decir. Nada más.